Ali, depois da curva, tem um segredo

Sou como um poço profundo, as histórias já estão contidas em mim. Elas emanam das entranhas da terra mas, sou um poço antigo, calmo, sereno, sagrado. São ideias, essências, que simplesmente são. Ficam aqui, contidas por paredes grossas, sérias, protetoras. Aí, acontece algo interessante. Afinal, quando algo deve acontecer, acontece. Se não for por um meio, é por outro, ou então outro, ou outro...

            Como lhe disse, minha fonte não jorra. Então, como minhas ideias florescem? Simples. Certas vezes, vem um pequeno pássaro negro como a noite. Ele pousa em minhas paredes e observa seu reflexo, porém, como minhas águas também negras são, ele nada vê. Fosse qualquer outro pássaro alçaria voo, e nunca mais voltaria. Mas, nem todos são temerosos do desconhecido. Ele me olha, me observa, me sente, me namora.

            Por fim, decide-se. Levanta-se em um curto salto e mergulha. Sente a água gélida de séculos, penetrando em sua pele quente e suja. Quando finalmente sai, sente-se limpo, sente-se outro, sente-se novo, cheio de coisas a contar. Mas, ele não pode. Os outros pássaros não o escutam, e os outros seres não o entendem. Não importa, ele sabe, ele simplesmente sabe.

            Então algo curioso acontece. Quando ele me deixa, e vai nadar pelos céus, também negros, vai deixando atrás de si pequenas gotículas de minha água. Tais gotículas molham pequenos grãos, pequenas sementes, que descobrem forças para florescer. Assim, todos veem refletidas naqueles gãos e sementes já crescidos, a beleza de minhas histórias. Não sabem de onde vieram, mal sabem explicar o que sentem com elas, mas ficam felizes em vê-las. Agradecem.

            É só isso que importa. A alegria, o prazer do momento. Nada temos além disso, o resto é falso. O momento é belo, como a noite, como a escuridão, como o pássaro, como minha águas.