Jorge e Mariana

Após um longo silêncio, ocorrido depois de um não tão longo arfar...

-Acabou...
-O quê?
-Acabou.
-O quê acabou?

Pergunta o homem nu, deitado na cama, à mulher nua, sentada na beirada da cama.

-O amor.
-Do que cê tá falando, Mariana?
-Você não me entende, não me ouve! Acabou o amor! Isso? Isso é só sexo, coisa mais animalesca. Não teve amor. Há tempos que percebo isso...
-Não foi bom pra você, é isso? Quer mais?
-Não tô falando disso, Jorge. O amor... Sabe? Aquela coisa de ter o coração acelerado, de olhos brilhando, de sorriros, de declarações, de velas, de risos e elogios. Cadê? Cadê tudo isso?
-Deixa de besteira. Vem deitar, tá tarde...
-Assim? Cadê a conversa?
-Que conversa, mulher?
-Esquece. Não quero mais. Acabou, não tem mais volta.
-Acabou o amor não, gata. Vem cá, vem.
-Adeus.

Ela sai do quarto, enquanto pega suas roupas jogadas descuidadamente ao chão. Ele continua deitado, apoiado agora sobre os cotovelos, resmungando baixinho sobre as mulheres. Por um momento joga o lençol para o lado, e pensa em ir atrás dela. Mas, pensa que não tem culpa de nada. Aquilo, nada mais era do que coisa da cabeça de mulher. Já, já, ela volta, toda melosa.
Assim, deitou-se, e esperou. Ouviu um baque. A porta. Será que era verdade? Será que ela fora embora? Ah, mulher dá muito trabalho, eita tipinho carente! Deixa, eu não fiz nada. Ela que volte, e ai se não se desculpar. Virou-se, então, para o lado, todo emburrado e esperou, até adormecer.

É, Jorge, vai esperando... Mas espera cochilando mesmo. Porque aquele tipinho, não volta mais.

pois eh

Ela já não era mais a mesma. Seus olhos não tinham aquela inocência. Não eram do azul claro de que me lembrava. Eram um azul profundo, de que quer se perder nas próprias lembranças, pois não se interessa pelo presente, e nem imagina o que seja o futuro.
Sua pela não era mais alva e delicada. Estava sempre queimada de Sol, e eu sentia dentro de mim que era áspera, depois de tantos toques.

Seus cabelos, antigamente lisos e loiros, quase prateados eram enrolados vulgarmente e tingidos de um vermelhidão, como uma doença que quer se mostrar. A boca, tão pequenina e delicada sempre rósea agora era rubra, preenchida.

Lembrei-me de nossos carnavais. Quando ela se vestia de cigana, mostrando o corpo delicado, envolto por véus coloridos, parecia uma catedral. Agora? Mal havia panos, mal havia delicadeza, era a própria decadência.

Ao futuro?

O fim de tarde fora lindo. O céu azul foi-se tingindo vagarosamente se laranja, para depois permitir a entrada do amarelo, do rosa,e, por fim, do vermelho. As gaivotas voavam despreocupadamente, apreciando os últimos raios solares, antes de se dirigirem aos seus ninhos.Os barcos entravam no porto, ou saiam, para empreender viagens a novos horizontes, em busca de novos Sóis poentes. À sua voltada, a cada instante tudo ficava mais calmo, mais silencioso, mais fresco, mais suave.
Por fim, quando não havia o que se ver além da escuridão, era a hora de ir. Seus ouvidos cansados dos sons da cidade, ansiavam por um som mais suava, um jazz. O caminho era longo, a noite era doce. Ela andou, andou, andou. Passou por bares em que estavam seus amigos, passou por hotéis cm turistas, passou por outros perdidos, até chegar a um pequeno prédio. Vasculhou em seus bolsos um chaveiro e uma chave. Abriu o portão externo e depois a porta de sua própria casa.
-Tira os sapatos!Tira os sapatos!Não!
Gritava uma menina suada, com a roupa suja e molhada. A outra, ainda relembrando o que havia visto, embalada pela música e perdida em seus pensamentos nem sequer imaginou que devesse prestar atenção à sua volta. Seus pés sabiam os caminhos. Porém, quando ela trancou a porta e se deparou com um olhar fulminante, soube que havia algo errado. Deu um meio sorriso, tirou os fones do ouvido e olhou ao seu redor.
-Você acha que eu sou o quê?
-Hãn...Neste momento uma bruxa que está prestes a subir em um...hãn...rodo e voar.
-Muito engraçada. O quê você tem na cabeça? Eu não sua empregada!Mas também não dá pra viver nesse chiqueiro!E você ainda entra com esse seu sapato velho e sujo e estraga o chão que eu tinha acabado de limpar.
-Deixa de ser chata.

Por fim, uma pega uma batata e a outra um computador.

Old

Elsa estava sentada no escritório de seu marido na antiga casa da rua Amador de Barros.
Ela sabia que ficaria lá por pouco tempo.
Olhava as paredes que há tantos anos acompanhavam com nostalgia, e, ao mesmo tempo, como se fosse a primeira vez.
Tantas histórias, tantas histórias.
A casa estava vazia. Murcha.
Seus olhos encheram-se de lágrimas. Nada mais podia ser feito.
Pegou a pequena mala e foi embora.

Quando a vida começa?

Preciso de tempo para escrever.
Tempo para pensar nas coisas.
Tempo para viver.

Mais um mês...